No juego más

No juego más
porque la piel duele al arrancarse
porque no soy de goma ni de seda
aunque me guste vender mi mercancía;
no juego más
porque ya he comprobado muchas veces
que las caracolas no tienen el mar dentro
sólo remedan su sonido
y porque el oído humano se lo inventa.

No juego más
porque algo mal debí hacer
para aburrir a todos
para inspirar a todos
(aquellos cuatro gatos de mi esquina )
que llegaron a saberse de memoria
mis patéticas pancartas
apoyadas en una débil ranura
que el viento acabó por derribar
como un cartel de ofertas caducadas.

No juego más
porque empiezo a estar cansada
de rescatar mi corazón de aquellos  charcos
de donde suele volver manchado y aceitoso
con la huella de una bota distinta .


Debe ser que estoy equivocada
no sé vivir , pero esto ya se sabe
desde aquellas tardes cutres del invierno
en que dejé de crecer por voluntad propia
desde aquellas mañanas  de aeropuerto
donde subí a esos  aviones atestados
que no me llevaron a ningún sitio .

No juego más
estoy resquebrajada
la luz es un invento necesario
pero será para mí a partir de ahora
me quedo con las velas y sus palos
me guardo  el tablero y las fichas
y hasta  la miel estéril de mi boca
el recuerdo ingrato de mi vida
que se juega sola
aunque no quiera.

llueve con minúscula

Esta mañana me despertó el sonido de la lluvia, y entendí el dolor de mis costados.
Entre las sábanas suena más dulce ,aunque te haga desear cuerpos ausentes , manos más lejanas todavía;
pero es normal que así sea.
Así ha sonado siempre la tierra  , antes y mucho después de nuestro nacimiento.
Por eso , al igual que el resto de las criaturas, necesitamos acurrucarnos en la palma de la mano de los dioses , tan perversos como fértiles.

Media vuelta

Cuando me di la vuelta ya no estabas.
Ahora que ha pasado el tiempo, tengo la duda de si estuviste alguna vez.

Me rindo

Mira que me lo he dicho veces; que hay que cambiar de actitud.

Que así no vamos a ningún sitio.

Que la postura moldea el espíritu tanto como el espíritu a la materia; pues nada .

Suena el timbre , abro la puerta y ahí estoy yo otra vez, con la carpetita del contrato de por vida y un boli negro.

(El boli , para firmar el compromiso del cambio eterno, la hipoteca de la santa mejora; y es que yo también quiero un piso con vistas a horizontes tranquilos y autoestimas de granito; atardeceres rojos exentos de angustia y flipaderas baratas de amor por la vida ; todas esas cosas que hacen agradable el viaje , como cuando oyes hablar a Olga Bertomeu crees que la vida , en el fondo, es muy fácil , se puede "organizar " . Y yo, que soy una yonki de internet y de palabras , me lo creo todo, lo abrazo como abrazaría un dogma de fe , y entonces entiendo por qué hay sectas en el mundo ).

Y me dejo pasar  a mí misma hasta el salón , soy comercial de mi propio proyecto , adelante, te preparo un café.
Me lo tomo muy caliente y con galletas escocesas , de ésas que te llenan el paladar de un sabor como a prado de Cantabria pero te convierten el culo en una estepa sin fin ; y me digo a mí misma , sonriente, qué mal estoy , ahora tengo dos  bocas que alimentar en la red , tres en el plano físico y estoy aquí , repasando los planos de una casa derruida antes de construirse.
Y es que la inteligencia sirve para cosas buenas, pero también para destruir todo lo que toca , y tiene la mala costumbre de tocarlo todo.
Me digo a mí misma que quizá necesite ayuda , un programa de desintoxicación , no es normal no cumplir nunca los objetivos, entre ellos la colocación de un parterre de rosas sobre la puerta de entrada a mí misma , o la macetita de laurel en la ventana .
Qué va, nada de eso;
el comercial que soy yo se impacienta , sigue buscando excusas, y delante del espejo se rinde , lastimosamente , otro día más.
Al final no consigue venderme nada.
Así que sigo huyendo .

Maldición

Cuando estoy deprimida , nadie me devuelve las visitas , el blog no se actualiza y la garganta me duele , como si fuera un nido de palomas con las patitas muy finas.
Ni siquiera el boomerang ha vuelto, y eso que lo lancé porque me dijo el psicólogo que no fallaba nunca y fortalecería mi autoestima.
Pero el psicólogo también me enseñó a reconocer en el corazón un enemigo , a invitarlo a cenar como si no fuera mío, a acostarlo en el cajón de los calcetines.
Así que cualquiera se fía de los psicólogos.
Decididamente , ya  tengo claras dos cosas;
seguiré teniendo corazón aunque no sea lo más conveniente , y dejaré este blog para todo tipo de exabruptos .
Como por ejemplo, maldiciones, ahí va una;
Que todo el daño que me has hecho con tu olvido  te caiga encima como una  lluvia de pequeñas facturas .
(adaptación de lo que ya decían los gitanos, "que te veas rodeao de trampas chicas " ).

Pues eso.
Y ahora , a bailar .

Haiku

Dices mi nombre
en mi pecho se abre
una amapola.

Historias de amor imposible (II)

Ésta es la última vez que nos vemos .Tú eres enterrador y yo estoy muerta .
Estoy desolado. No tengo palabras.
Ni yo. Cierra esa tapa y acabemos de una vez.

Historias de amor imposible (I)

Entiéndelo, no podemos volver a vernos.
Tú tienes una avioneta amarilla, y yo soy pilota deprimida .Acabaríamos estrellados .
Tienes razón .
Las circunstancias mandan .
Sí.
Podrías pintar la avioneta de azul .
Sí , y tú dejar las pastillas.
Podríamos no ser prejuiciosos y perdernos en el cielo, que es del mismo color.
Sí. Podríamos . Pero los dos sabemos que no lo vamos a hacer .
A  mí me gusta el amarillo .
Y yo no puedo vivir sin pastillas.
Entonces, hasta siempre.
¿Y qué hago con este deseo que tengo de ti ?
No sé. Píntalo de azul. Eso haré yo con tus recuerdos .Aunque no haya nada que recordar .
Buena idea.
Será como esos marcapáginas que se olvidan en un libro inconcluso.
Uy, qué palabra .
Sí, ya ves, qué chorra , todo lo inconcluso , que rima con recluso.
Bueno, cortemos.
Vale.
Siempre te querré.
Y yo a ti .
Y yo a ti .

Vale, un descansito

Vale, tenéis razón , aquéllos que me escribís aquí y fuera , tengo demasiadas cosas por hacer , muchos frentes abiertos , y es necesario tomarse un descanso .
Creo que se me nota que cuantas más responsabilidades me acosan , más escribo en el blog, con la insana tendencia al escaqueo en la que soy profesional.
Me encuentro en un momento crucial , me parece , aunque suene a rueda de  prensa en la que sólo hay un artista (yo ) y un periodista (que también soy yo );
es de esos momentos en que vas sola por la ciudad y te paras a tomar un café , y piensas.
Piensas que de tener bastante tiempo,  más recursos, más espacio , más calma , de haber topado con mejores personas , hasta podrías haber hecho  algo de interés con las letras , pero que nunca vas a tener esos recursos, ese espacio, esa calma , si no te mudas la camisa y te lo haces tú misma , y entonces la cafetería se vuelve de un color púrpura y el alma se  pone a cantar  como ese personaje de película en la que al final , el triunfo era sólo un estado mental ,una cierta paz de espíritu.
Ahora mismo sé que aunque yo me quede quieta , la vida va a seguir moviéndose ,y ésta es una idea que ya tenía en la adolescencia y que siempre se ha cumplido.
Por más bloqueada que yo haya estado, el sol ha seguido saliendo, todo se ha movido  a mi alrededor, y nunca he muerto de hambre ni de hastío , por más quejica que me mostrara .
No sé qué va a pasar , nunca lo sé;
 puede que en unos meses ya no viva aquí , porque soy de esas personas para quien la vida siempre está en otra parte.
Puede que encuentre un camino , o que no encuentre nada ("la vida al final era esto ").
Dará lo mismo ;
ahora sólo tengo que hacer lo que tengo que hacer .
Es muy sencillo, en el fondo.
Arreglar los armarios , tomar notas , sonreír todo lo que pueda , seguir respirando ,afrontar los cambios,  vivir .
Hasta la vuelta , os dejo un beso a cara descubierta .

Me parece que

Me parece que lo que pasa es que soy antojadiza
y como las niñas chicas gritan por las muñecas
yo me convierto en aceite cuando añoro lo perdido
aunque si te soy sincera hay cosas que nunca tuve
me parece que hace siglos que vislumbré ese tesoro
de la lealtad entendida como una forma de vida .
Me parece que es la base de la tarta de galletas
la planicie azucarada donde aterrizan los besos
sobre la que es necesario edificar las  ilusiones
cuando  la realidad sea tan sólo un recibo
que la rutina deja en el buzón cada dos meses.

Me parece que no hacen falta grandes cosas
sólo rodar cuesta abajo cuando toque
y cuesta arriba si alguien llama alegremente
dejarse izar como una bandera en otras manos
confiar que la corriente sea la buena
porque es la que nos nace desde dentro;
y todo lo que hice lo hice de verdad
y todo lo que dije lo dije a duras penas
pero me parece que en el fondo todo me daba igual
si te quedas, si te vas, si me amas, si me usas,
reconozco  que me hacen falta grandes dosis
de verdad a palo seco y sin detalles
para olvidar que durante muchos años
he vivido como una gilipollas
tocando la corneta
y alguna que otra trompa
en el bosque psicotrópico de la burda mentira .


Me parece que yo no soy así
me parece que hace rato que me avisan
las collejas me llueven y el tiempo se me acaba
las letras se me juntan , me siento en la cornisa
saludo a Harold Lloyd y a los otros muertos
que habitan ya el país de las hormigas
mi abuela resucita y me abraza de repente
y  dice alegremente ;
"Hija, deja ya de pedir ,
no pases por mendiga ".

Ay , abuela , si pudieras pasarme
una capa de armiño , algo de valentía
para creerme la reina de los años que he vivido
para serme leal hasta el fin de mis días
con eso bastaría para justificarme,para alzarme victoriosa de mí misma
dejar de ser esa hojilla confusa
que comienza a crujir cuando el viento la toca
haciendo creer  que todavía es un brote,
cuando ya tiene tantas  primaveras
y la luz la alcanza menos cada día.

Personas

Después de lo que ayer escribí , y sin saber por qué , me he acordado de Caty.
A Caty la fui a ver a un hospital de Sevilla donde ocupaba su tiempo en caminar por los pasillos y bromear sobre sí misma.
Era una amiga de una amiga de mi ex , con quien comenzaba a salir en aquel  tiempo, en citas en pisos de Bellavista , momentos  dignos de una peli de Stephen Frears , con cortinas floreadas y vasitos de té y escenas de amor atropellado que acababan con el ruido de una puerta al abrirse .
(Algún día lo escribiré , si me acuerdo ).
Caty fue diagnosticada de cáncer y fuimos a ver cómo estaba .
Recuerdo que durante la visita pasó por delante nuestra el vigilante de seguridad y nos dio las buenas tardes .
Se le veía un poco membrillo, como  todos los guardias de seguridad , y que me perdone si hay alguno lumbrera leyendo esto ; Caty esperó que pasara y nos dijo en voz baja ;
"Éste es el que me viola todas las noches " .
Nos quedamos mirándola los tres muy asustados ; sólo al ver la ancha sonrisa de Caty supimos que estaba bromeando , y todos reímos .
Recuerdo que pensé que Caty me recordaba a mí ; en todas las razas humanas hay tipos parecidos de personas ; seguro que sabéis lo que quiero decir; en cada familia de la baraja está el bromista,  el depre, el recto, el payaso, el extrovertido, el fantasma, la coqueta , el inocente .
En todas partes hay gente que nos recuerda a alguien para bien o para mal.
Caty tenía aquellos puntos parecidos a los míos.
Las malas lenguas decían que se había dedicado a la prostitución al llegar a España ; pero ningún trabajo, ni siquiera ése, puede borrar por completo la esencia de una persona .
No sé cómo explicarlo, esas cosas al final dan lo mismo .
Me reconocí en su cachondeo constante, que seguro le salía  al juntarse con gente ; quién sabe lo que sentía al quedarse sola ; en sus andares  descuidados , en su pequeño desastre , en su sonrisa a pesar de que ya no tenía pelo .
Caty era marroquí y murió al poco tiempo , sin que volviéramos a vernos .
Todavía era muy joven y yo  , no sé por qué, hoy me acordé de ella , y en su honor dibujo esta sonrisa que demuestra que hay muy pocas cosas  de las que al final te acabas acordando .
Una de ellas puede ser una mujer cualquiera que es capaz de estar viva hasta el final.

Tanatorios y depuradoras

Los musulmanes de Sevilla llevan años intentando levantar una mezquita .
El Ayuntamiento a su vez  lleva años buscando una ubicación para ello, intentos de concesión que se hacen para luego cambiar de opinión , casi siempre por el desacuerdo de los vecinos de esas zonas;
primero fue en los Bermejales , y nada ; más tarde en la Cartuja, precioso residuo de la Expo donde los espacios son abiertos y hay alojadas bastantes empresas, aparte del bello monasterio de la Cartuja , y sobre todo bastante espacio; tampoco pudo ser.
El último intento está siendo un barrio obrero llamado San Jerónimo , en la zona norte, cerca del cementerio y la depuradora de aguas ; al otro lado el río y un poco más allá , el asentamiento chabolista más antiguo de Europa, el Vacie .
Aquéllos que buscan en la vida diaria el derecho constitucional a la libertad de culto no encuentran nada en una ciudad mariana como la nuestra .
Se roe el hueso duro de la intolerancia después del 11M y el 11S , eso está claro;
tan claro está que cuando mi amigo K. , casado hace años con mi amiga I . me pasó unas hojas para recoger firmas pro mezquita , las acepté y las llevé mucho tiempo en la guantera del coche .
Nunca tuve cojones para pedirle a nadie una firma para esa causa.
Respiro hondo y reconozco mi cobardía , pero una conoce su tierra y sabe dónde está el pie que cojea.
Y no le gustan las discusiones ni se dedica a la política , donde se ha de batallar   con la ignorancia y los insultos sin que tiemble el pulso .
Una es más de poemas de amor y utopías, cuando todo el mundo levanta su copa y brinda por la paz mundial y la concordia entre humanos y dice aquello que se dice en los maratones pro-alimentos típicos de la Navidad y se cree que es muy bueno porque llora con los documentales sobre el subdesarrollo .
Una esconde su profunda decepción ante el ser humano y prefiere fijarse en que esta ciudad alberga millones de emigrantes sin problemas aparentes  y que en primavera explotan las flores y se derraman los azahares y que por eso un dúo de gorilas canta que tenemos un color especial .
Una se alegra de no haberse dedicado a la política cuando oye declaraciones como las de una señora , portavoz del barrio de san Jerónimo , diciendo que el barrio ya está harto de "acoger aquello que nadie quiere " , como el tanatorio y la depuradora .
Tiene razón ; por qué no construyen en san Jerónimo un complejo comercial como los de Dubai , para que los jeques aparquen sus limusinas al lado del supermercado "El jamón " y compren el cupón de la Once en la esquina .
A qué poner allí a rezar un montón de musulmanes de clase media , o baja, terroristas en potencia , que el día menos pensado , ya se sabe.
En fin .
Creo que mi amigo K.  ha rezado durante una década entera en un garaje , pero no sé si seguirá haciéndolo , hace tiempo que no le pregunto .
Quizá lo llame este fin de semana .

Ojú que va a ser que no somos todos iguales (Deberes para madres insociables)

Cita con la logopeda  de mi hija, servicio añadido del cole que está genial para ayudar a niños con problemas en el lenguaje ; al principio cuando me pasaron la nota me negué , mi hija no tiene problemas de articulación , lo suyo es sensibilidad extrema , inteligencia hipática alejandrina , abstracción y compasión por el género humano y animal desde que no levantaba un palmo del suelo.
Y eso nunca ha estado bien visto en un grupo de Infantil.
No es pedantería  , qué más quisiera yo que hubiera sido de las gamberras de tirarse al suelo , patear los bocatas ajenos y ser la primera en tirarse por el tobogán , porque ésas se lo pasan mejor.
Pero no tengo nada que echarle en cara , yo.
No obstante , después de conocer a M. la logopeda , acepté porque me pareció muy profesional  y  trata a varios niños con mutismo selectivo ,( que no tiene nada que ver con no hablar porque no te sale de los cojones, sino porque en determinados ámbitos te vuelves mudo , y eso no es bueno desde el punto de vista social ).
Yo a  su edad  sólo quería estar en casa , con mi madre ,supongo que hay muchos niños y niñas a los que les pasó lo mismo.Si recibes suficiente atención y cariño en casa , te sobran muchas cosas, incluido el cole, pero socializarse acaba resultando necesario .
En mis tiempos no  había psicólogo, lo que había era una ITV anual en la que te hacían una ficha para meter en una carpeta de papel amarillo y  puntuaban tus principales cualidades , a mí siempre la que más alta me salía era la de "afabilidad " , ( y es que siempre he sido una bizcocha  , una especie de Laura Ingalls de las praderas sureñas , qué asco más grande).
Bien, el caso es que mi hija , y mejor para ella, no es como yo.
Ella es más social  pero con miedo a hablar , y hablar es comunicarse  ; a ella lo que no le gusta es que se rían cuando habla, siempre piensa que se ríen de ella , y el otro día dijo la palabra "empetao " y la logopeda se echó a reír , y ya no sacó nada bueno de ella en toda la sesión.
O sea, que en su caso, el mutismo es una especie de perfeccionismo  que hay que trabajar porque uno se encuentra a todo tipo de gente por la vida y bla bla bla.
Ay .
Y yo, que escucho hablar a la muchacha , (casi psicóloga aparte de logopeda , una asignatura le falta ) explicándome que la niña es "persuasiva " , comienzo a imaginar  a la niña con sus retahilas subida en un púlpito como Jesús en el templo, persuadiendo a los docentes : resulta que no, que se estaba refiriendo a que es "insistente " , cuando algo le gusta , yo habría dicho "terca " , aunque también hubiera pegado "monotemática " ;
persuasiva es otra cosa , hija, que ya me veía yo a la niña haciendo juegos de manos con los trileros de la calle Sierpes.
La niña es  ella misma , más imaginativa de lo normal, sí, con un padre ausente, sí , y una madre insociable, pues también .
La niña se ha inventado unas criaturas llamadas "Pitiasos " , que hasta los ha dibujado y todo, y cuando me los ha enseñado la terapeuta me he tronchado  , a medias entre el orgullo y el pánico;
enanitos con gorro picudo, perfectamente vestidos , uno de cada sexo , que viajan con facilidad , caben en un enchufe y ven la tele en una miga de pan .
Todo ello datos concretos que le ha ido explicando a ella semana tras semana .
Por supuesto que tengo que ayudarla , a ser socialmente más abierta , y ahí viene lo malo, mis "deberes " ; se acabó el ordenador por un tiempo (trabajo aparte ) y me veré obligada a quedar con gente cada fin de semana , así que enhorabuena a mis amigos , en especial a los que tienen niños , porque les tendré que coger el teléfono a partir de ahora.
Y no sólo eso;
deberé cuidar mi lenguaje y esta actitud de caracol silvestre para desperezarme hacia los demás , recuperar charlas y encuentros, esas cosas que quedan tan bien en un anuncio de café y que uno siempre se propone y luego cuesta tanto trabajo ejecutar;
ojú qué cosas .
Que va a ser que no somos todos iguales , y que al final es verdad que hay que hacer de todo por los hijos .
.....
En confianza , debo deciros que , en el fondo, me ha encantado ver en ella estos desparrames .
Tanto la logopeda como yo hemos buscado en internet a los pitiasos , pero no hay nada de lo que  nos ha explicado en la red; (existe la palabra como localismo , y tan sólo sale una referencia en Google que yo misma hice  en mi malogrado blog anterior ,pero nada más);en efecto ha creado a sus primeros personajes , con todo detalle y fantasía.
Me atrevo a pensar que es un primer rasgo de escritora , aunque desde luego me guardaré mucho de decírselo a ella.
No sea que se haga ilusiones.

Será inevitable

Será inevitable
desconectar un par de veces más antes de la traca
que sirve de fin de fiesta a toda vida
paladear un par de veces más tu cuerpo bobo
más bobo que los pájaros ídem
volando en círculos sobre mis acantilados;
será inevitable
dejarse llevar por la costumbre
iniciar la senda de los besos
forrar de terciopelo tu entrepierna
encender las velas de mi boca
bautizar el musgo tierno del deseo
para luego quedarme como siempre
con la maleta vacía y el alma en los calcetines
rayados como yo misma .
Será inevitable
apagar este cacharro que me alienta
como otros precisan mascarillas
creer que creo en todo lo que creo
respirar mecánico como mecánica es la vida
a la que deseamos aunque sea por malgastarla
por no saber si hay algo más abajo o más arriba.

Será inevitable engañarse un poco más
quizá hasta  me compre una bata de cola
hacer como los flamencos arrastrados
que van muriendo y cantando en las callejas
sabedores de que son como jilgueros
breves y rápidos en un soplo de arte libre
a ninguno se le ocurre sentar la cabeza
hacer un nido de piedra o de tejado
la piedra está muy fría y el tejado es poroso
y no deja pasar el canto al otro lado.

Será inevitable
sentir este dolor tan conocido
enamorarse de algún hijo de puta
volver a sellar el paro
amar en una habitación de hotel
detrás de cuyas ventanas cae el invierno
y luego despedirse;
será inevitable volver a trabajar
echar de menos algo
echar de menos todo
tocar con las manos las nuevas despedidas
dejar el pecho abierto en madrugadas
para que entre el mensajero con un ramo de flores
que trae una tarjeta equivocada .

Inevitable será
poner punto y final a cada pensamiento
hacerse un bocadillo de  anchoas con  las preguntas
que nadie va a responder jamás ,
inevitable.

Consecuencias de un domingo insociable

Pasando por alto el insoportable sentimentalismo que me ataca estos días , quizá alentado por el hecho de que estoy pasando por calles, plazas, parques , y hasta árboles, que me vieron en otra vida , hace más de nueve años, antes de que me fuera de este pueblo,trataré de explicar cómo  ser insociable se vuelve una losa;  el cambio de casa ha sido como entrar en un viejo molde, donde algunas cosas han cambiado y otras siguen exactamente donde estaban , y no tener a quién contárselo duplica el peso del corazón de forma contundente .
Esto que explico es como morirse y haber vuelto , y sin duda así debe ser desde que el mundo comenzó a girar y el encuentro entre chichi y pilila dio lugar a tantos humanos desarraigados y / o felices, exitosos, suicidas , amantes o ingratos; morir para volver a saber lo que es un olivo, pasear por el campo y decir , ya lo sé, ya lo vi antes , este tronco no se me olvidará jamás ni aunque muera  mil veces, un olivo no es una cosa cualquiera , por ejemplo:
así yo hoy me he sentado en un banco del parque de Dos Hermanas donde estaba una persona , conmigo , hace tiempo , y hoy me acompañaba la niña , y sentí como si el tiempo no hubiera pasado .
O como si todo diera exactamente igual , no sé si me explico .
La extrañeza de  una nueva vida a mi lado, a la que doy todo lo que puedo de mí en detrimento de mi desarrollo  social , a pesar de las amenazas de la ley de la selva  , ("cuando tenga novio te olvidará durante días o semanas , te dejará en un asilo o en una gasolinera ", dice mi amigo C.), hizo el resto .
Esa sensación que ya conozco de vértigo , como cuando rozas lo eterno delante de un cuadro o tocando una muralla romana en la que no hace tanto, o sí, se apoyó el culo de una prostituta recibiendo a un soldado borracho , y  sientes que ella pensaba en otra cosa,  así mismo el banco indemne se convirtió en mi excusa para decirle  a la niña aquello que tanto me fastidiaba a mí escuchar ;
"Tu padre y yo estuvimos sentados en este banco " .
Mi hija es más lista que yo , no se queda atrapada en ningún pegamento emocional , porque es una niña;
con esa  frescura me dijo que sí a todo, que ya había visto fotos de los dos paseando por ese parque . (tiene razón , las fotos de la boda se hicieron allí).
Fuimos a sentarnos en la hierba;
a lo lejos , la gente sociable disfrutaba de sus propios gritos familiares en reuniones de domingo , ésas que me producen alergia y hemorroides.
Yo misma podría ser como ellos; al contacto con los parecidos (que no semejantes )  soy  normal , incluso con más sentido del humor que la media y del barro grueso me salen  filigranas ; de hecho muchas veces he participado , a través de diferentes épocas;pero resulta que últimamente  siempre estoy sola , a lo sumo con la niña , y que esto es así por elección propia.
Caminar , salir a comer , sentarnos en un parque , ir al cine ,siempre las dos solas , quizá no sea bueno del todo, luego me sorprendo si ella amenaza con desarrollar mutismo selectivo, si yo la estoy enseñando silenciosamente a no juntarse con nadie .
Es lista, como digo, y pensará que debe haber una razón para que no formemos parte del convenio dominguero de calles, plazas y parques;
y claro que la hay, la fundamental es que aunque tengo amistades , me cansa muchísimo tener que hablar cuando puedo pensar , pero cómo explicas esto a una niña , y ahora que lo pienso, cómo me lo explico a mí misma , que acabo de descubrir que el tiempo no tiene la más mínima importancia .
Quizá tenga la inmensa suerte de poder conocer a alguien a quien hablarle de todo esto , alguien  muy hombre y muy escondido en algún punto de Andalucía donde el viento limpie los insomnios y el sol sea la única franja horaria de mi  cuerpo;
alguien que no crea que estoy loca , que pienso demasiado o que tengo la crisis de manual que todo el mundo ha leído alguna vez;
me parece que hace rato ya que me está pitando la olla y tengo que apartar el arroz , antes de que se me pase definitivamente .
Otro rato más y el banco del parque me esperará convertida en anciana encorvada repleta de recuerdos.
Y será más difícil recuperarse  del ostión de  un domingo  , de la soledad bordada a mano con puntadas de libertad.

Pequeña vida

Pequeña vida que estás aquí ahora mismo
que te escurres casi siempre del futuro
y que ya faltaste a clase en el pasado
no pretendas completar todos los círculos
deja de sufrir en tu agonía
aprende a combinar la muerte y el deseo
guarda tus monedas en la hucha
nadie va a venderte el guión de tu existencia
en todo caso será una fotocopia.

Pequeña vida amante del sol de mediodía
atravesada  con la espuma de cerveza
arranca esa careta de amargura
ahí delante hay un seto para que la ocultes
vete a hacer una cola en el Macdonalds
hasta eso será más divertido
que quedarte aquí rumiando tu tristeza
pensando que  lo bueno ya ha ocurrido.


Pequeña vida que contiene atardeceres
un cuerpecillo blanco y ondulado
que comienza a vararse en las orillas
noqueada por el tiempo transcurrido
porque nadie  le ha pedido permiso
para teñir de azul la piel ni la sonrisa
que cada vez tiene menos habitantes .


Pequeña vida que estás agazapada
en el inclemente cambio de estaciones
que temes esos vientos que saben desnudarte
las miles de horas que adelgazan una noche
hasta descorrer el velo el nuevo día
y te sueltan a bailar tan frágil , reducida
a una pobre  sirena caducada ,que pretende

seguir ahogando hombres con su perfecta boca
que ya ha perdido el dulce y el deseo.

Escena militar

-"Buenos días, coronel;  la sargenta llamada June presenta sus respetos " .
-"Bien, sargenta , respetos aceptados. ¿Qué , cómo andamos ?"
-"Pues la verdad , mi coronel, un poco deprimía; la especie humana no es lo que podría esperarse. Y más por aquí cerca , me duele la espalda y se me ha hinchado la variz ".
-"Ya se ha dado cuenta de lo poco que falta para  Navidad ?"
-"Así  es , señor; ya he comprado la  lotería , y estoy pendiente de fallo en un concurso de narrativa " .
"Muy bien : ahora explíqueme esa depresión ; la vida militar no tolera a los débiles " .
"Pues verá , esta mañana he escrito a Mequetrefe 1 , de misión especial en sus planetas ; no ha respondido .
He lanzado salvas a Gilipollas 2 , sin que haya obtenido respuesta ; y Gordito 2 se ha mostrado receptivo al envío de tropas de salvamento pero no es lo bastante sólido para mí ; digamos que un lote de frases al uso sobre el ánimo y mi valía no me resultan suficientes para levantar el campamento " .
"Ajá; lo entiendo . La verdad es que no tiene usted mucha suerte en este tipo de maniobras " .
"Estoy de acuerdo , coronel ; o era usted capitán ? Disculpas, señor " .
"Déjelo, se lo perdono, por su sinceridad , que yo también quiero ser humano . A ver , ha pensado en tratar de ver las cosas de otra manera ?" .
"No le entiendo , coronel."
"Pues intentando creer lo que se dice de usted " .
"El qué ? Que soy "guapetona " ? ¿Que tener cuarenta años es sólo el principio ? "
"Así es; creo que obtendríamos más éxitos si empieza usted a valorarse un poco , y deja de acometer empresas baldías con Mequetrefe 1 y Gordito 2; observará que de Gilipollas 2 ya ni hablo ,  hace tiempo ya que debería usted saber que ese menda  ya no se cuenta entre sus objetivos " .
Un espeso silencio se desparramó perezosamente entre el coronel y la sargenta deprimida .
Con tantas armas a su alcance, y no había reparado en aquélla para la que ni siquiera tenía bolsillo ni número de referencia .
"Me ha salvado el día, coronel ; nunca había pensado en ello seriamente , al menos . Creía que era suficiente con mostrar las piezas en el tablero, entregar algo de corazón y esperar un fruto :pero tiene usted razón , éste es un mundo de estrategias  ; y no encuentro mi figurita por ninguna parte " .
"Pues ya lo sabe usted ; a partir de ahora , póngase siempre en la retaguardia , donde no le llegue el daño ; si le alcanza alguna bala, relativice ese impacto, y hable sólo de tonterías ; no dé más oportunidades al enemigo y deje de pensar , por Dios .Utilice el  cargador de vez en cuando  , que usted puede,  con esa cabeza llena de cosas bellas y amargas"
"Muy bien , mi coronel, así lo haré ; voy a bombardear el valle de lágrimas y a destituir a unos cuantos que no sirven " .
"Excelente , sargenta; quiero el informe esta misma tarde " .
" Así será, señor; pido permiso para retirarme ."
"Retírese , mujer, retírese ,y alegre esa cara "

Zoología para días chungos

Algunos días el mundo es especialmente feo; en la cola de la Caixa , ("Hablamos , si tienes algo, si no ni te acerques "), la señora de enfrente lleva un pasador de pelo enredado , y sonríe al jovencito que allí trabaja y que pasa por su lado camino del cajero para solucionar un problema con una cartilla retenida ; me digo , qué tonta la señora , atravesando uno de esos momentos de beatitud social que todos conocemos y alguna vez hemos protagonizado (sobre todo yo, que soy tan amable , Jekill y Hyde de mí misma ) , y es verdad que me parece tonta y desastrada ; como yo , con mi pantalón negro manchado de talco y mis ganas de pegarme un tiro.
No es por nada , ya lo he dicho muchas veces ,  tener que luchar en esta cosa llamada vida , sin descanso , sin dejar de pensar  en la funda de la bombona ,en la comunión de los niños , en la ranura de la vecina ,(cada cual y sus intereses, yo no me meto ) es una lucha animal , incesante , como la de las abejitas explotadas por  unas cuantas gotitas de miel, o las tortuguitas del Pacífico saliendo del huevo,el eterno desperdicio , un chorro de tortugas para que lleguen dos o tres al mar , hay que ver, cuarenta años de vida para mantener la cuerda un poco tensa,  un universo de preocupaciones para salir adelante .
Cuatro años de cartas de amor para un triste beso que ni siquiera sabes si era sincero, tres semanas de ilusión para un orgasmo de minuto y medio que cualquier bonobo experimenta por triplicado sólo con descolgarse de una rama.
Tres millones de palabras para    llevar en la espalda un dorsal con un número que te identifica como empleado , tener unos cuantos euros a fin de mes que te bauticen como persona.
Y detalles del mural , los ampliamos, la lupa nos muestra las arrugas  de la gente normal.
El cutrerío gana por goleada , lo siento por Punset , pero éste es un mundo cutre.
Esa mujer ahí,  sonriendo al pardillo que la trata con condescendencia,  amable por sistema , como nos han enseñado a hacer con los empleados de la banca , igual que delante de un VIH o un yonki hay que mirar para otro lado y hacerse el loco o el disgustado.
Zombies por todas partes, repartiendo, compadeciendo ,sobreviviendo bebiendo la sangre de otros que se quedan  en su trabajo mientras despiden a los demás , y sintiéndose orgullosos de ello, la conciencia de ser más listo que los demás es una de las medallas más frecuentes de la especie ;yo misma empiezo a estar verde , un ligero tono alagartado ,el lagarto y la lagarta con delantalitos blancos , aunque yo no tengo anillo de oro y ya nada material se me puede caer al pozo.
De verdad , el mundo es un sitio feo, aunque menos mal que sólo nos damos cuenta algunos días ,  esos días que duran tanto como una vida y en los que  el lagarto (o la lagarta) sólo espera que amanezca pronto algo nuevo.
Algo como una abducción extraterrestre , por ejemplo.

No te confundas

No te confundas y te  creas que soy la  tonta
sólo porque me gusta parecerlo
porque hace mucho tiempo ya que he entendido
que los tontos sirven para mucho
y saben paladear un caramelo .

No te equivoques y me busques
en el papel rayado de un cuaderno
donde apuntas tus recetas de cocina
o el teléfono de un nuevo curandero
porque yo fui inédita en tu vida .

Ya puedes tirar a la basura
el bozal de sentimientos,  las alforjas
donde cargaste mi amor como si fuera un muerto
que abandonabas por cansancio en cada esquina
para volver de vez en cuando sólo a olerlo
a comprobar que los labios no morían
a recoger la cosecha de los  besos.

No te creas que es ingenuidad  lo que me alumbra
ni que me tomas y me dejas a tu antojo
soy yo más bien la que sentada estuvo
atónita contemplando tus monólogos
con el descaro feliz que desafía
la certeza de que sólo tú eres  tonto
y más tonto te haces  cada día .