Vale, un descansito

Vale, tenéis razón , aquéllos que me escribís aquí y fuera , tengo demasiadas cosas por hacer , muchos frentes abiertos , y es necesario tomarse un descanso .
Creo que se me nota que cuantas más responsabilidades me acosan , más escribo en el blog, con la insana tendencia al escaqueo en la que soy profesional.
Me encuentro en un momento crucial , me parece , aunque suene a rueda de  prensa en la que sólo hay un artista (yo ) y un periodista (que también soy yo );
es de esos momentos en que vas sola por la ciudad y te paras a tomar un café , y piensas.
Piensas que de tener bastante tiempo,  más recursos, más espacio , más calma , de haber topado con mejores personas , hasta podrías haber hecho  algo de interés con las letras , pero que nunca vas a tener esos recursos, ese espacio, esa calma , si no te mudas la camisa y te lo haces tú misma , y entonces la cafetería se vuelve de un color púrpura y el alma se  pone a cantar  como ese personaje de película en la que al final , el triunfo era sólo un estado mental ,una cierta paz de espíritu.
Ahora mismo sé que aunque yo me quede quieta , la vida va a seguir moviéndose ,y ésta es una idea que ya tenía en la adolescencia y que siempre se ha cumplido.
Por más bloqueada que yo haya estado, el sol ha seguido saliendo, todo se ha movido  a mi alrededor, y nunca he muerto de hambre ni de hastío , por más quejica que me mostrara .
No sé qué va a pasar , nunca lo sé;
 puede que en unos meses ya no viva aquí , porque soy de esas personas para quien la vida siempre está en otra parte.
Puede que encuentre un camino , o que no encuentre nada ("la vida al final era esto ").
Dará lo mismo ;
ahora sólo tengo que hacer lo que tengo que hacer .
Es muy sencillo, en el fondo.
Arreglar los armarios , tomar notas , sonreír todo lo que pueda , seguir respirando ,afrontar los cambios,  vivir .
Hasta la vuelta , os dejo un beso a cara descubierta .

Tanatorios y depuradoras

Los musulmanes de Sevilla llevan años intentando levantar una mezquita .
El Ayuntamiento a su vez  lleva años buscando una ubicación para ello, intentos de concesión que se hacen para luego cambiar de opinión , casi siempre por el desacuerdo de los vecinos de esas zonas;
primero fue en los Bermejales , y nada ; más tarde en la Cartuja, precioso residuo de la Expo donde los espacios son abiertos y hay alojadas bastantes empresas, aparte del bello monasterio de la Cartuja , y sobre todo bastante espacio; tampoco pudo ser.
El último intento está siendo un barrio obrero llamado San Jerónimo , en la zona norte, cerca del cementerio y la depuradora de aguas ; al otro lado el río y un poco más allá , el asentamiento chabolista más antiguo de Europa, el Vacie .
Aquéllos que buscan en la vida diaria el derecho constitucional a la libertad de culto no encuentran nada en una ciudad mariana como la nuestra .
Se roe el hueso duro de la intolerancia después del 11M y el 11S , eso está claro;
tan claro está que cuando mi amigo K. , casado hace años con mi amiga I . me pasó unas hojas para recoger firmas pro mezquita , las acepté y las llevé mucho tiempo en la guantera del coche .
Nunca tuve cojones para pedirle a nadie una firma para esa causa.
Respiro hondo y reconozco mi cobardía , pero una conoce su tierra y sabe dónde está el pie que cojea.
Y no le gustan las discusiones ni se dedica a la política , donde se ha de batallar   con la ignorancia y los insultos sin que tiemble el pulso .
Una es más de poemas de amor y utopías, cuando todo el mundo levanta su copa y brinda por la paz mundial y la concordia entre humanos y dice aquello que se dice en los maratones pro-alimentos típicos de la Navidad y se cree que es muy bueno porque llora con los documentales sobre el subdesarrollo .
Una esconde su profunda decepción ante el ser humano y prefiere fijarse en que esta ciudad alberga millones de emigrantes sin problemas aparentes  y que en primavera explotan las flores y se derraman los azahares y que por eso un dúo de gorilas canta que tenemos un color especial .
Una se alegra de no haberse dedicado a la política cuando oye declaraciones como las de una señora , portavoz del barrio de san Jerónimo , diciendo que el barrio ya está harto de "acoger aquello que nadie quiere " , como el tanatorio y la depuradora .
Tiene razón ; por qué no construyen en san Jerónimo un complejo comercial como los de Dubai , para que los jeques aparquen sus limusinas al lado del supermercado "El jamón " y compren el cupón de la Once en la esquina .
A qué poner allí a rezar un montón de musulmanes de clase media , o baja, terroristas en potencia , que el día menos pensado , ya se sabe.
En fin .
Creo que mi amigo K.  ha rezado durante una década entera en un garaje , pero no sé si seguirá haciéndolo , hace tiempo que no le pregunto .
Quizá lo llame este fin de semana .

Consecuencias de un domingo insociable

Pasando por alto el insoportable sentimentalismo que me ataca estos días , quizá alentado por el hecho de que estoy pasando por calles, plazas, parques , y hasta árboles, que me vieron en otra vida , hace más de nueve años, antes de que me fuera de este pueblo,trataré de explicar cómo  ser insociable se vuelve una losa;  el cambio de casa ha sido como entrar en un viejo molde, donde algunas cosas han cambiado y otras siguen exactamente donde estaban , y no tener a quién contárselo duplica el peso del corazón de forma contundente .
Esto que explico es como morirse y haber vuelto , y sin duda así debe ser desde que el mundo comenzó a girar y el encuentro entre chichi y pilila dio lugar a tantos humanos desarraigados y / o felices, exitosos, suicidas , amantes o ingratos; morir para volver a saber lo que es un olivo, pasear por el campo y decir , ya lo sé, ya lo vi antes , este tronco no se me olvidará jamás ni aunque muera  mil veces, un olivo no es una cosa cualquiera , por ejemplo:
así yo hoy me he sentado en un banco del parque de Dos Hermanas donde estaba una persona , conmigo , hace tiempo , y hoy me acompañaba la niña , y sentí como si el tiempo no hubiera pasado .
O como si todo diera exactamente igual , no sé si me explico .
La extrañeza de  una nueva vida a mi lado, a la que doy todo lo que puedo de mí en detrimento de mi desarrollo  social , a pesar de las amenazas de la ley de la selva  , ("cuando tenga novio te olvidará durante días o semanas , te dejará en un asilo o en una gasolinera ", dice mi amigo C.), hizo el resto .
Esa sensación que ya conozco de vértigo , como cuando rozas lo eterno delante de un cuadro o tocando una muralla romana en la que no hace tanto, o sí, se apoyó el culo de una prostituta recibiendo a un soldado borracho , y  sientes que ella pensaba en otra cosa,  así mismo el banco indemne se convirtió en mi excusa para decirle  a la niña aquello que tanto me fastidiaba a mí escuchar ;
"Tu padre y yo estuvimos sentados en este banco " .
Mi hija es más lista que yo , no se queda atrapada en ningún pegamento emocional , porque es una niña;
con esa  frescura me dijo que sí a todo, que ya había visto fotos de los dos paseando por ese parque . (tiene razón , las fotos de la boda se hicieron allí).
Fuimos a sentarnos en la hierba;
a lo lejos , la gente sociable disfrutaba de sus propios gritos familiares en reuniones de domingo , ésas que me producen alergia y hemorroides.
Yo misma podría ser como ellos; al contacto con los parecidos (que no semejantes )  soy  normal , incluso con más sentido del humor que la media y del barro grueso me salen  filigranas ; de hecho muchas veces he participado , a través de diferentes épocas;pero resulta que últimamente  siempre estoy sola , a lo sumo con la niña , y que esto es así por elección propia.
Caminar , salir a comer , sentarnos en un parque , ir al cine ,siempre las dos solas , quizá no sea bueno del todo, luego me sorprendo si ella amenaza con desarrollar mutismo selectivo, si yo la estoy enseñando silenciosamente a no juntarse con nadie .
Es lista, como digo, y pensará que debe haber una razón para que no formemos parte del convenio dominguero de calles, plazas y parques;
y claro que la hay, la fundamental es que aunque tengo amistades , me cansa muchísimo tener que hablar cuando puedo pensar , pero cómo explicas esto a una niña , y ahora que lo pienso, cómo me lo explico a mí misma , que acabo de descubrir que el tiempo no tiene la más mínima importancia .
Quizá tenga la inmensa suerte de poder conocer a alguien a quien hablarle de todo esto , alguien  muy hombre y muy escondido en algún punto de Andalucía donde el viento limpie los insomnios y el sol sea la única franja horaria de mi  cuerpo;
alguien que no crea que estoy loca , que pienso demasiado o que tengo la crisis de manual que todo el mundo ha leído alguna vez;
me parece que hace rato ya que me está pitando la olla y tengo que apartar el arroz , antes de que se me pase definitivamente .
Otro rato más y el banco del parque me esperará convertida en anciana encorvada repleta de recuerdos.
Y será más difícil recuperarse  del ostión de  un domingo  , de la soledad bordada a mano con puntadas de libertad.