Calientapollas en apuros

Por circunstancias que tienen que ver con el aburrimiento ombliguero o quizá por el exceso de tareas, desde hace días sufro la persecución de un supuesto amante , hasta el punto de considerar la posibilidad de cambiar el número de móvil.

Puede que le diera por el ojo absurdo de una cámara más de lo que convendría a una persona de mi nivel cultural, edad y condición , y que por ello se entusiasmara al comprobar que tales prendas se correspondían con una voz agradable y por lo tanto con una mujer real que aunque llena de parches y magulladita ya a estas alturas , en conjunto resulta agradable pieza como amiga , contertulia y (parece ser ) incluso novia.

Digo todo esto porque hay ciertas relaciones que se establecen desde el vacío, corazón trompiconado, atacado por los cuervos de la soledad y asaeteado por necesidades primitivas que suele arrastrar la sangre caliente ,vale, es una justificación como otra cualquiera , pero ya sabrá quien esto lea que hay una hendidura que cuando se abre es necesario rellenar como sea , la plastilina y la silicona también sirven ( incluyo a los hombres , no seáis mal pensados , es un concepto metafórico , o como diría el Lichis , "es la falta de amor la que llena los bares")

Bien , el caso es que yo , en mi vida de ilustrado jolgorio, no he tenido demasiados contactos con el machismo ni la violencia, gracias a Dios.

Es por eso que he llevado tan mal estos días de acoso ,llamadas perpetuas y continuos interrogatorios acerca de nimiedades ,que daban lugar a descalificaciones si no eran atendidos ; pero desde un punto de vista antropológico me ha sido de utilidad .

Ahora sé que el miedo es el inhibidor sexual más potente que existe .

Cuando alguien estrecha el cerco sobre tu vida con un interés excesivo , y empieza a confundir los términos ,cuando "querer " a alguien significa extender tentáculos , y empiezas a sentirte oprimida, es cuando más sequedad vaginal se produce; se conoce una sombría inquietud tan intensa que lo único que quieres es recuperar tu estado anterior como sea, retroceder una viñeta y volver al principio para hacer las cosas mejor .

Eso me ha hecho pensar en otras mujeres ;puede que de aquí o de allí , andaluzas , europeas o hindúes , qué más da .

Aquéllas para quien se escogió un marido , o ella lo escogió mal , y que no pueden hacer como yo, retroceder a la viñeta donde el tonto malo o el loco salido no había llegado todavía, y sentarse allí tan a gusto a esperar tiempos mejores con un libro entre las manos.

He imaginado lo que tiene que ser que la sociedad entera te anime a valorar a ese hombre que lo da todo por ti , que piensa en ti a cada instante , y que cree firmemente que tú le correspondes;los hombres también son víctimas de los mitos del amor y se vuelven locos por culpa de las baladas y las películas , hay quien no se detiene a analizar sus sentimientos, sino que lo apuesta todo por una casilla que parece encajar a la primera , sin más , y así tienen que ser las cosas , por cojones también para la otra parte que, si es mujer y no puede defenderse, se limitará a tragar quina san Clemente , a veces durante años , durante toda su vida , y llegará a la maternidad y a la madurez en los brazos de un hombre así.

Y lo peor , es que toda esa vida habrá tenido que amar con la hendidura seca ,(ahora sí ) recordando quizá algún beso como única fuente de placer , hasta morir un día rodeada de la prole crecida sobre sus renuncias .

No se me ocurre peor castigo para ningún ser vivo de de la creación ,pero ha sido así desde siempre para muchas mujeres ,y se repite actualmente en muchos rincones del planeta .

Por Dios, qué grima .

Como para que luego digan que ya no hace falta ser feminista .

....

Ahora creo que voy a disfrutar de la libertad de que nadie te quiera .

Aunque , como soy una mujer educada ,mientras me sigo escondiendo , no puedo evitar tener una cierta sensación de ... cómo era esto...ah sí, calientapollas.

Yo hoy quería hablar de propaganda

Qué ha sido de mí todo este tiempo

me parece que he dormido en muchos aeropuertos

en bancos del parque y hasta en calcetines

en calles mojadas donde no podría verte nunca

por estar tan lejos tu corazón del mío ;

nadie va a olisquear los barrios altos

ni los bajos si no son los suyos propios

uno se acostumbra a lo que tiene

y en mi caso es una antigua grieta

que ahora ya me llega a las rodillas.

Pero no me arrepiento , qué va, en absoluto

si ser la que soy también tiene su encanto

sus noches dulces , sus borracheras lindas

su forma de follar como un hermoso canto

digno de suspirar entre las manos

de algún coleccionista.

Todo tiene su afán

y yo hoy me levanto

descorro las cortinas de algodón y peces muertos

la brisa me distrae

mueve mi bosque de capilares nuevos

ésos que son como ramitas malva

trepando por mis piernas tan románticas

que dejaron atrás tantos recuerdos ;

yo hoy quería escribir de propaganda

hacer uno de esos lamentos sobre la democracia

levantar la tapa con unos cuantos datos

que me bebí el otro día en un documental

(de la 2 , por supuesto ) ;

y sin embargo otra vez hablo de mí

porque me he llamado al móvil y no me contesto

me he escrito tres cartas y un par de correos

me apunté en el badoo pero ya me he borrado

porque no soporto , como siempre, las estafas ,

así que tampoco en ese sitio me he encontrado.

Qué ha sido de mí todo este tiempo

llevada en volandas por todos los tejados

persiguiendo aladinos , tintines y asturianos

con la tímida esperanza de ser considerada

más que un polvo seguro

la reina de este mambo

la que sabe negociar con el olvido

cambiando sonrisas por un poco de teatro.

Y es que el teatro es tan necesario

la mentira una máscara de oxígeno

lo dice un libro que he leído de autoengaño

se recomienda siempre tres veces por semana

ignorar el hecho de que nuestra vida es otra cosa

y no lo que esperábamos

decirse a sí mismo "en el fondo me quiere "

"soy el rey de mi casa "

" soy un encanto "

mejor así antes que caer fulminados

por una sobredosis de verdad pura

que nos enfríe los huesos y el aliento .

Yo hoy quería hablar de propaganda

del escándalo Gurtel , del vacío

de la Constitución y sus elaboradas trolas

de la Legión , de la cabra y del desfile

pero fíjate , al final ya no he podido

no tengo cobertura

no puedo hablar conmigo .

http://www.youtube.com/watch?v=IiNNSqICBag&feature=related

Libros raros

Me siento sola y cuando me siento sola , voy a la biblioteca en busca de un libro raro.

No es que me siente yo sola en una silla de madera de la posguerra y un nubarrón descargue sobre mí la triste existencia , no ;

sólo que me siento sola de esa forma chiquitita en que yo sé sentirme sola , algo sutil, sin mayor importancia, con pensamientos ligeros como que los esfuerzos y trabajos de la cotidianeidad no compensan casi nunca , y que de volver a ser una gamba uterina no sé si querría cogerme la lanza y salir a la batalla otra vez.

Ya sé que vivimos tiempos pro vida , y que lo más sano es estirarse el cerebro para que parezca una raja de sandía sobre la cara , mientras los progres hacen yoga y los estresados aprenden a tirar al arco para alinearse con el cosmos , y la masa , en general, vamos buscando en el cielo de cada una de nuestras noches una señal , lo que sea, que nos asegure que no seremos como nuestros padres.

Yo , con mi soledad libertaria , estoy entendiendo poco a poco que tengo que comerme el bocata de chorizo de mi herencia , tan a gusto, mientras las olas me besan los pies , voy olvidando que lo que yo quería era jamón ;unas lonchas de bellota transparentes cayendo a plomo sobre mi gaznate vital , arropando con su sabor cada amargura , cada mal rato , cada olvido, eso es lo que yo deseaba , pero lo que hay es lo que hay .

La soledad como un lujo triste , un Chanel de color negro que acabas usando como felpudo .

Como hoy el mar quedaba lejos , me he ido a donde están los libros.

Y cuando los libros intuyen que estoy sola en el mundo, como los perros , me vienen a buscar .

Casi siempre es el más raro el que aterriza entre mis manos, y me lo bebo de un sorbo , y cuando acabo miro al techo y me siento menos sola .

Acabo de leer "Las cinco personas que encontrarás en el cielo " de Mitch Albom , y todavía no sé por qué , pero lo he leído del tirón , ese sorbo desesperado que busco a veces.

Y qué puedo hacer ahora sino recomendarlo ??

Aunque sea muy americano , en el sentido de la fantasía mística y su estilillo colorista ( qué murga con los cielos color vainilla , cobalto, puré de patatas y similares ) me gusta la idea del parque de atracciones, me gusta que Eddie sea un personaje casi real , (un tío del autor ) ,me gusta la fantasía de pensar que esta cosa que llamamos vida es sólo el principio de otras historias , que todos estamos conectados , por más perrerías y decepciones que nos llevemos , incluso por más daño que nos hagamos , por menos sentido que veamos a lo que nos ocurre .

Me gusta considerar que todo es siempre el principio, que cabe la posibilidad de que yo haya influido en la vida de cinco personas y que a mi vez, tenga yo otras cinco esperándome para explicarme tantas , tantas cosas que no entiendo, aunque para ello tenga que esperar a subir los peldaños de un cielo absurdo donde las piezas acaban encajando .

El mayor premio para quien ha pasado una vida entera buscando señales del destino , sin encontrar casi nunca más que hojarasca o supervivencia , aun tratando de conservar siempre el corazón en estado puro, debajo de capas y capas de simulaciones y conformismos , y que cree ingenuamente que podrá trampear a su propio cuerpecito cada vez más harto de todo, un cuerpecito cuya tapadera no puede dejar de preguntarse qué carajo salió mal , y por qué cuesta tanto mantener encendida la llama de la esperanza.

Pájaros tropicales

Este año la lluvia de septiembre trajo cosas nuevas y no supe verlas .

A veces me da por encerrarme y apagar las velas que me alumbran , pero luego me da el punto , cambia el viento,las enciendo de nuevo porque hay que trabajar , hay que seguir buscando, hay que encontrar el camino, y renegada y vencida trato de recuperar las huellas que dejé con mi verdadero nombre , aunque al igual que Pulgarcito, ya no las encuentro allí , se las comieron los pájaros omnívoros .

Y decido encontrar mi sitio porque ésa es la única tarea.

Ayer los loritos tropicales cruzaban el cielo por encima de los jardines Murillo, y con la envidia de sus alas verdes abrí mis brazos humanos, los apoyé en el respaldo del banco , miré esos pájaros en su paraíso urbano, dueños de las altas palmeras y los frondosos rincones del Alcázar, parece ser que encontraron una solución , después de haber nacido en una jaula , supieron hallar una solución intermedia, después de todo.

Mi hermano experto en pájaros me dijo que parecían inquietos, quizá preparan una revolución , le dije yo, que he visto demasiadas películas aunque ya no veo ninguna .

Sí, ya tienen bastante con su propia revolución , la de hacer de la ciudad un paraíso tropical , aunque debajo de ellos los humanos aparquen bicicletas, tomen cerveza y se dejen matar por dióxido de carbono y publicidad;

yo miré mis plumas aprendizas, las que me salen a la altura del codo , de los brazos, las que nunca prosperan pero existen , las que me hacen distinta .

El viento movía mis pequeñas plumas , sí , las que permanecen en fase inicial desde que empecé a respirar mecánicamente , sin querer aceptar el regalo de la vida .

Porque no hay orgullo que resista tanta lucha , ni columnas que en forma de piernas sostengan el palacio de verano y luego el de otoño y más tarde el de invierno otra vez.

Recordé la frase que decía Federico Luppi en "Lugares comunes ", "La vida es demasiado banal como para ser vivida como una tragedia " , y en verdad , lo supe, siempre lo he sabido, aunque la filosofía más pura no pueda quitarle hierro a mis tragedias íntimas .

Miré mis pequeñas plumas , sí , y también supe que el hecho de que el viento las sacuda de vez en cuando no es suficiente como para que pueda volar ,como esos avispados pájaros tropicales que supieron que la vida era suya desde el primer momento .