Ahora que vuelven a sonar los afiladores
anunciando su misión restauradora
de cuchillos y de cuernos astifinos
me pregunto por el inicio de las cosas
por esta gente que como yo se hacen preguntas
y se les quedan pegados los recuerdos
a través de la lluvia de otros días.
El pocoyó me transporta a esas mañanas
en que a la niña aún se le notaba
que había salido de mí , una bolita
de vez en cuando afectada por unas gotas de fiebre
y yo me convertía en un suspiro
con los ojos achinados de sospecha.
Y es que yo siempre he estado sospechando
que algo iba mal por ahí adentro
eso que llaman el bosque interior, lleno de aldeas
habitadas por brujas, parias y adivinos
algunos hicieron de mí una tía muy valiente
con más cara que espalda , su punto de esperanza
y un barco feliz anclado en las caderas ;
otros me convirtieron en lo que soy frecuentemente
un pozo de talento que una vieja muy loca
desparrama y desperdicia cada noche
mientras canta salmodias que nadie le ha enseñado .
Y a veces se nubla en las aldeas
y viene el narrador de los caminos
a engañarme de nuevo , o a contarme
las noticias nuevas de esta luna
y es que estoy cambiando, dice
me estoy borrando de la senda ,de los mapas
de los recuerdos de la gente que me quiso
un vientecito loco me recorre
me convierte en otra a cada instante
mi hija ya parece una niña de primaria
las fiebres no me angustian
me sangran las encías
debo ordenar una vida que no entiendo
debo entender una vida que no es mía
debo escribir, debo pegar el salto
aprender a olvidar , a usar la goma
que me borrará entera o a pedazos.
11 comentarios:
Que no, mujer. Contigo no podrán. A ti no te borran ni con litros de tippex, créeme.
Ni te borras, ni te borran. Eres la sobreviviente de todas las batallas.
Un beso
BB
Cómo van a borrarse tus puntos de esperanza
del barco feliz anclado en tus caderas ?
Amos ya, mujer!! Ni un superpetrolero cargado, no ya de típpex, sino de olvido, podría borrar la feliz ocurrencia de tus frases.
Aquí, de los buenos, no se borra ni dios. Además, nadie entiende su vida, porque nunca es la suya.
La goma de borrar, solo para lo que escribimos.
La mirada se desliza, ligera y cómplice, entre tus líneas. Dices mucho, June. Y lo dices bien.
Besos domingueros
Ayer escuché una canción de Rosanna que tu poema me ha hecho recordar, aunque no sé muy bien por qué, ya que, en el fondo de tu poema, navega un fondo de esperanza. Y en la canción "para nada" había esperanza. Decía algo así:
"¿Para qué continuar viviendo deprisa
buscando la suerte en la mierda que pisas?
te vas a volver a quedar sin volar ¿para qué?
Para nada, para nada.
¿Para qué? ¿para qué? para nada"
Intenta no borrarte y seguir caminando. Primero por tí y luego por que sí. Para mucho.
Lo único a formatear son los malos recuerdos, el resto son archivos a compartir.
Besos desde el escritorio.
Mira que te sale la vena trágica de no sé que intestino...
Cuando tu niña crece el relieve de tu maternidad aumenta. Ni sueñes con borrarte hasta los 120...
Más que borrando yo creo que te estás desnudando como tú sola sabes hacer y, en ese borrado, yo veo un cambio de piel.
Igual que la crisálida deja la suya pegada al árbol y sale con más brillo en busca de nuevas experiencias; así te liberas de lo viejo, pero eso sí, no te fies del narrador de los caminos, confia, de una vez por todas, en la mujer nueva que renace.
Un abrazo
Jodido esto de la expresión poética, que cuando peor se halla quien la escribe, más se puede disfrutar desde la periferia.
Besos, y a sufrir, que tu sufrimiento es religión para muchos.
Cómo te vas a borrar ahora que te has hecho esa foto de motorista. Ahora es cuando tienes que apretar el acelerador y volcarte en las curvas y cuando pares decir aquello de "busco a Jacques"
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